Y todo me hace preguntarme una cosa...cuándo dije que hicierais 5 cortes, ¿en algún momento dije que fueran los mas dolorosos que se os ocurrieran? Porque solo dos personas dijeron que los harian chiquititos, prácticamente indoloros y que no dejasen marca. El resto, por el contrario, quisimos regocijarnos en nuestros retorcidos pensamientos y abandonarnos a la sutil influencia de la crueldad. ¿Porqué todos elegisteis la respuesta cruel y despiadada? Plantearoslo.

Yo ya me lo he plantado. Dejo aqui mi idea: Los cortes solo eran símbolos. ¿y que es un símbolo? Los simbolos son solamente la representación de un objeto, y tienen el valor que les queramos dar. Esos cortes representaban algo, diferente para cada uno de nosotros, aunque fueramos ajenos a ello. Solo teneís que pensarlo un momento, y no os costará mucho trabajo dar con la respuesta del significado de vuestros cortes.

Mis cortes eran la frustración de querer herir a alguien en concreto, y saber que probablemente nunca lo haré. ¿Que os parezco un enfermo? Solo soy sincero, y como dijo shakespeare: " Me atrevo a hacer todo lo que es propio de un hombre, quien hace más no lo es".

Oh, y por cierto, diversión es una respuesta completamente válida.

 

 

 

Pensad por un momento. Elecciones. Toda nuestra vida se podría resumir en esa palabra. Elecciones. Eliges tus amigos, eliges tu música, eliges tu ropa, eliges tu estilo. Eliges tus gustos, y tanto es así que al final creemos que nos vemos representados en nuestra ropa, colgantes o incluso en el aspecto de nuestro coche. Eliges la gente que te rodea, independientemente de si te convienen o no, pero los eliges. Eliges en que gastar tu tiempo libre: Una discoteca, el graffiti, leer, no hacer nada, cualquier opción es váida. Eliges incluso tu manera de expresarte :Un bar o un pub, zapatillas o deportivas, un cubata o una copa. Todo se reduce a nuestras elecciones. Y yo os quiero plantear aquí una elección a la que me gustaría especialmente que me respondierais. Si tuvierais a una persona atada, y tuvierais que hacerle 5 cortes con un cuchillo...que 5 cortes serían? Aquí va mi respuesta:

-Uno sería debajo de las uñas.

-Otro sería en el tendón interior que hay detras de la rodilla. Gastar ahora un segundo de vuestro tiempo en tocaroslo.

-Otro sería en una axila, desde la parte interior del brazo hasta el pectoral.

-Rajaría también las aletas de la nariz.

-Y por último en las ingles.

Por favor os lo pido: gastad 1 minuto de vuestro tiempo en dejarme un comentario escibiéndome doónde haríais esos 5 cortes.

 

Las palabras están encerradas entre rejas, y otra vez dejo el papel en blanco. La gente gasta su vida...unos mintiendo, y otros soñando.

      Nunca trates de engañar a un coleccionista. Saben defenderse.

 

 

 

 

-Se debe formar e incrementar la colección teniendo en cuenta el programa especifico de la misma.

-La colección debe contener todos los materiales que contribuyen a ella tanto cuantitativamente (número adecuado de lo coleccionado) como cualitativamente (que lo coleccionado tenga las cualidades requeridas).

-Los materiales seleccionados para la colección deben tener la máxima calidad.

-Es necesario tener los conocimientos apropiados para seleccionar bien los fondos de la colección.

-Es necesario valorar de manera especial los mejores fondos y darles preferencia en el proceso de selección.

 

El Corintio también utilizaba la palabra "fondos" para designar lo que el coleccionaba.

 

 

Atreveos a leer sobre el Corintio. No seais timidos.

 

 

 

-Toda colección va a resultar siempre incompleta.

-Las caracteristicas de la colección pueden variar a lo largo de la vida del coleccionista.

-Varios coleccionistas pueden ponerse deacuerdo para completar sus propias colecciones.

-Una colección debe adaptarse a los gustos de un coleccionista.

 

El Corintio coleccionaba ojos humanos.

 

 

 

 

Y qué mas da, pensó. Vida o no vida. Amor mío o de otros. Mi locura o mi cordura. Mi, tu, su corazón. Esa noche estaba vivo, y eso era lo único que contaba. Tenía ojos para ver, boca para besar. Dientes para morder. Ninguno de los muchos hijos de puta que cruzaron por su existencia había logrado robarle ese momento. Seguía respirando pese a que muchos intentaron estorbárselo. Y ahora, para confirmarlo, una mano suave de ella le acariciaba suave la piel, deteniéndose en cada vieja cicatriz. "Mi vida", repetía. El sin embargo, se limitó a sonreir en sus adentros. Era bueno estar vivo, al menos un rato mas, en un mundo donde nadie regalaba nada; donde todo se pagaba antes, durante, o despúes. Así que algo habré pagado, pensó. ignoro cúanto y cúando, pero sin duda lo hice, si ahora la vida me concede este premio. Si merezco, aunque sea por unas pocas noches, que una mujer así me mire como ella me mira.

Nunca me acuerdo de olvidarte

    Hoy miré de nuevo esa pared. Hoy miré de nuevo la pared donde hace ya algunos años escribí tu nombre en color verde, el color que siempre había escuchado que representaba a la esperanza.

    La pared amarilla, antaño era blanca, ha sido pintada y repintada debido a las pintadas que se han hecho en ella desde entonces, y ya nisiquiera se vislumbra la sombra de lo que un día fué tu nombre. Cuándo elegí esa pared, lo hice porque no había nada escrito en ella. Cuándo elegí esa pared, lo hice porque sabía que pasarías por ella cientos de veces, y nunca te fijarías en tu nombre escrito sobre ella en el color de las esmeraldas.

    Esta tarde, al detenerme frente a esa pared, solo ví un viejo, sucio y desconchado muro, cuyas paredes se desmigajaban tirando al suelo los restos de las numerosas capas de pintura que han puesto en ella.

    Con nostalgia recordé cúal fué el primero de los nombres que ahí se escribieron. Y tu nisiquera sabes que fué el tuyo.

  El mar no está en un vaso de ginebra, no. Ya lo dijo Sabina.

  Pero a veces, ese vaso de ginebra hace que la vista se te nuble lo suficiente como para ver las cosas de otra manera, con otra perspectiva. Cómo si todo fuera mas estilizado, pero mas difuso. Y entonces ese vaso de ginebra que no te acerca al mar hace que te encuentres con la inmensidad que puede ser tu propio oceano.

  Y yo se lo dejo bien claro a mi oceano: "Tal vez me ahogue. Quizás un dia acabe haciéndolo, pero no será dentro de ti".

  Ahora, tumbada en tu cama y reposando mi cabeza en tu pecho, se podría decir que las cosas me van bien. Pero no siempre han sido así. No. Tú siempre me has interrogado en silencio el porqué de esta mirada tan triste que, según todos, siempre tengo.

  Acaricias mi pelo oscuro, y repasas con tu dedo índice las canas que lo pueblan pese a mi corta edad. Y esque, hay cosas que te hacen parecer mucho mas vieja. Mas mayor. Son unas arrugas que se llevan por debajo de la piel. Marcas y cicatrices que no llegan a cerrar nunca del todo.

  ¿Te preguntaste alguna vez por qué estoy ciega de un ojo? Aún recuerdo la dureza de la suelas de sus zapatos.

  ¿Nunca te extrañó verme cojear? Una vez me rompió una pierna. Y a veces, si hace frío o va a llover, siento como si el hueso estubiera rodeado de agua helada. Y me  recuerda a las agujas. Como si mil agujas estuvieran atravesándome la pierna.

  ¿No te has preguntado alguna vez porqué no puedo subir por las escaleras? Mas de una vez he sentido los escalones golpeándome las costillas despúés de que él me empujase.

  ¿Recuerdas mis temblores cuándo tu barrías la cocina? Yo sí que recuerdo cómo él me pegaba con el palo del cepillo.

 Ya sé que a veces me cuesta masticar la comida. No me lo eches en cara, porfavor. Los dientes que me faltan no me los sacó un dentista.

  Siempre te costó comprender mi miedo a la oscuridad. Pero a mi no me extraña que hasta el más mínimo ruido me despierte por la noche. No, después de todo lo que él me hizo.

  No entendiste porqué necesito dormir sola. Yo tampoco entendí nunca porqué él me hizo todo aquello. No entendí porque se desahogaba golpeandome al volver a casa tras pasar un rato con sus amigos.

  No creo que nunca vaya a poder vivir un mes de Mayo sin temblar al cruzar una calle, o al doblar una esquina. No creo que vaya nunca a poder olvidar que una mañana de Mayo conseguí escaparme de él. 

  Ahora las cosas no me van tan mal. Mientras tu me acaricias con ternura, yo solo tengo que preocuparme por intentar olvidar todo aquello. Mientras tu me abrazas, yo solo tengo que procurar no llorar. A veces, hay dias que no puedo evitar recordar todo esto, me estremezco. Son días grises en los que no puedo salir de la cama. Son días fríos que no puedo pasar sin llorar.

  No me invitaron siquiera a sentarme con ellas, creo que sólo porque eran unas ignorantes, pero me senté de todos modos. La rubia, la que había bailado conmigo, se llamaba Bernice Crabs o Krebes o algo por el estilo. Las dos feas se llamaban Marty y Laverne. Les dije que me llamaba Jim Steele. Me dió por ahí. Luego traté de mantener con ellas una conversación inteligente, pero era prácticamente imposible. Costaba un esfuerzo ímprobo. No podía decidir cuál era más estúpida de las tres. Miraban constantemente a su alrededor como esperando que de un momento a otro fuera a aparecer por la puerta un ejército de actores de cine. las muy tontas se creían que cuándo los artistas van a Nueva York no tienen nada mejor que hacer que ir al salón Malva, en vez de al club de la Cigueña, o al Morocco, o a sitios así. Trabajaban en una compañía de seguros. Les pregunté si les gustaba lo que hacían, pero me fue absolutamente imposible extraer una respuesta inteligente de aquellas tres idiotas. Pensé que las dos feas, Marty y Laverne, eran hermanas, pero cuándo se lo pregunté se ofendieron muchisimo. Se veía que ninguna quería parecerse a la otra, lo cual era comprensible, pero no dejaba de tener cierta gracia.

  Bailé con las tres, una detrás de otra. La mas fea, Laverne, no lo hacía mal del todo, pero lo que es la otra, era criminal. Bailar con la tal Marty era como arrastrar la estatua de la libertad por toda la pista. No tuve mas remedio que inventarme algo para pasar el rato, así que le dije que acababa de ver a Gary Cooper.

-¿Dónde?-me preguntó nerviosisima-¿dónde?

-Te lo has perdido. Acaba de salir. ¿Porqué no miraste cuándo te lo dije?

  Dejó de bailar y se puso a mirar a todas partes a ver si le veía.

-Qué rabia-dijo.

  Le había partído el corazón, de verdad. Me dio pena. Hay personas a quienes no se las puede tomar el pelo anque se lo merezcan.

  Lo más gracioso fue cuando volvimos a la mesa y Marty le dijo a las otras dos que  Gary Cooper acababa de salir. ¡Jo! Laverne y Bernice por poco se suicidan cuando lo oyeron. Se pusieron nerviosisimas y le preguntaron a Marty si ella lo había visto. Les contestó que solo de refilón. Por poco suelto una carcajada.

 

Salinger.

 

  Oidme.

  En este mundo, solo hay dos tipos de perros. Y son los perros callejeros y los perros domesticados.

  A cambio de la libertad, los perros callejeros vagan bajo la lluvia, y devoran la comida llamada "inseguridad".

  Los perros domesticados, en cambio, están sujetos a un collar y comen la comida llamada "esclavitud".

  Pensadlo.

  ¿Cuál de los 2 sois vosotros?

 

  Hoy empieza Octubre. O mejor dicho, acaba de empezar. Es un mes en el que los árboles se quedan tan desnudos que se vuelven taciturnos, y se mecen por el viento si oponer resistencia. Se dejan mecer con tanta fuerza, que se rompen. Y se caen. No llegan a morir de viejos, por dejarse vencer por el entorno.

  Es el mes de los Libra. La balanza. Se supone que todos los Libra somos personas equilibradas, justas y serias. Pero también muy sociables y que saben elegir sus amistades. Nunca he creido en el Oróscopo. Pero me gusta escuchar historias del Zodíaco.

  Hoy empieza todo. Aquel que vino para no volver. Un día en el que te das cuenta de que las horas pasan muy rápidas y muy seguidas. El día en que la Luna brilla muy fuerte, pero tras las nubes.

  Es, supongo, el mes de los recuerdos.

  Qué imbécil.

    -Lo cierto es que nunca antes estuve tan convencido de lo que dije aquel día. No es que quiera estar solo, sencillamente es que no tengo ninguna necesidad especial de tener compañía. No es ser hosco, ni mucho menos ser sociópata, solamente es tener la certeza de que hay momentos que simplemente necesito pasar solo.

    -¿De qué hablas?-Me preguntó después de que la soltara mi pequeño discurso.

    -Nada...Olvidalo, ¿quieres? Es solo que tengo insomnio, y no puedo dormir- la contesté mientras me levantaba de la cama.

    Me dirigí hacia la ventana, que había estado abierta todo el rato, y comencé a observarlo todo, sin fijarme en nada en absoluto. Aún quedaban un par de horas para que los primeros rayos de sol tiñeran mi ventana, y en el firmamento podía ver las estrellas. Mientras buscaba en el infinito la constelación de Casiopea, la que siempre utilizo como referencia para orientarme, pensé en que quizá ella no debiera estar tumbada en mi cama. Y mucho menos desnuda.

    Sabía de sobra que guardaba en un cajón con mucho celo todos los objetos que yo la había dado, desde un anillo hasta una sucia hoja de papel con un dibujo. Ella sabía que yo solamente buscaba desahogarme en su lecho, y yo sabía que ella buscaba algo mas.

    ¿Porqué tendría que importarme? Ella estaba al tanto de que yo estaba enamorado de otra, asique no me sentía en aboluto responsable por haberme acostado con ella. A pesar de que fuera a dolerle. Era asunto suyo. Si iba a dolerle, me dije, debió pensarlo antes.

    -Cuéntame algo de ti, anda- Me dijo mientras me abrazaba por la espalda.

    -Sabes que no pienso hacerlo.

    -Siempre es igual. A veces creo que solo conozco tu nombre.

    No me molesté en responderla. Estaba empezando a resultarme una pesada. Yo solo quería acostarme con ella, nada mas. No tenía porqué aguantar sus ridículas conversaciones.

    -¿Y porqué tienes insomnio?

    Ella también estaba desnuda, besándome la nuca y acariciándome con toda la ternura con que era capaz. Pero ya no me importaba.

    -Vete.

    -¿Perdona?-Me dijo mirándome fijamente a los ojos con una mezcla de tristeza y furia. Pensé que iba a ponerse a llorar, aunque por fortuna, no lo hizo. Creo que, de haberlo hecho, no me habría importado lo mas mínimo.

    -Vete.

 

    ¿Sabes lo que tienes que hacer para encontrarte con una sirena?

     Bajas al fondo del mar, donde el agua ya nisiquiera es azul, y el cielo es solo un recuerdo. Y te quedas allí, flotando en silencio. Y decides que morirás por ellas. Solo entonces empiezan a salir. Vienen, y te saludan, y calibran el amor que las tienes. Si es sincero, si es puro, se quedarán contigo y te llevarán con ellas para siempre.

    El es un chico como otro cualquiera. Sentado en unas escaleras de mármol, que bajan al tanatorio. O quizá suben al hospital. No le importa entrar en un hospital, a pesar de que no soporte el olor que allí reina. Ese olor que sabe como los palos de madera que te metian en la boca cuando eras un crío, justo antes de decirte: "di aaaaaaa...". Lo que realmente le molesta, es entrar en un hospital, y recorrer un pasillo con 50 habitaciones, desde la 50 hasta la 16 pasando puerta por puerta y viendo, en el mejor de los casos, a los pacientes decrepitos y caducos tras la puerta abierta. Y eso en el mejor de los casos. Porque en el peor de los casos, pasa 4 puertas seguidas, y al lado de cada puerta se encuentra una bandeja con los útiles para cada habitación. Todo un juego de agujas, bolsas de suero y demas herramientas indescriptibles que le hacen temblar. Y llegar a la habitación donde esperas encontrar el cuerpo inerte de tu tio, y que ya no esté.

   Y ahí está, apoyado en la pared, tratando de asumir que ya no volverá. No llora. Él nunca llora, ni expresa sus sentimientos de una manera tan visible. Pero se siente igual de apenado. Su madre siempre le dijo que es el peor momento de la vida.-"Y una mierda-se dice a si mismo- simplemente es el último momento de la vida."

    Antes tenía un destornillador colgando del cuello, al que agarraba en situaciones difíciles. Pero en situaciones como esta, no se conformaba con sujetar un destornillador. Quería tener a alguien a quien poder abrazar. Es algo muy humano. Ahora nisiquiera tiene ese destornillador, ni tiene a nadie, y se conforma con agarrarse la muñeca. "Ojalá..."piensa.

    Levanta la vista y se encuentra los ojos glaucos de su padre, observéndole. Y se imagina, por un momento, algo que hasta ahora no se había imaginado. "Quizás-piensa- haya alguien agarrandome de la mano a mi el día que todo se vaya al diablo."